Sõitsime hämaruses mööda Paraná deltat Tigre poole. Meie mootorpaat libises tasakesi saarerägastiku vahelises virvenduses. Roheline, sinine, meeldiv ja lõbus. Peatuses tuli pardale tütarlaps, kes... Kuidas nüüd öelda? Ilul on omad saladused. Palju on kauneid meloodiaid, aga vaid üksikud matavad hinge. See ilu oli nii „lummav“, et kõigil hakkas imelik ja võib-olla isegi häbi — ning keegi ei julgenud end reeta tütarlapse silmitsemisega, ehkki polnud silmi, kes tema säravat olemasolu salamisi ei piielnud.

Ning siis hakkas tütarlaps rahumeeli oma nina urgitsema.

Witold Gombrowicz